Escribo por necesidad de darle vida a algo, porque tengo ya el lápiz en la mano y sería difícil detenerme. Escribo porque siento muerte en el aire, se siente un cuerpo descompuesto y sé que sería cuerdo decir que olfateo la podredumbre, pero no sería sensato… Pues he perdido el olfato recientemente.
Mis palabras se trasponen vanas y las veo explayarse sobre el papel como sin ganas, como obligadas… Pero las sigo soltando porque siendo tan débiles prefiero lanzarlas aquí con la esperanza de que sobrevivan a mantenerlas en pie de guerra, armadas sobre el desierto de mi conciencia. Es cierto que desearía dejar que descansen y se refugien en la noche ( La cálida noche y sus sueños…) , dándole lugar a otros gigantes; dejando que mis hombres subconscientes aparezcan, pero no puedo ¿Como hacerlo a mediodía cuando el sol les quemaría la cara?
Y escribo sin mirar atrás para no perder ningún ser maravilloso que se haya levantado. Aunque no estoy seguro de donde, si torpemente construyo una tierra árida para cualquiera, o mas bien se desprende de mi mano.
Creo que por primera vez en mucho tiempo escribo sin pretender nada, estas letras no tienen otra tarea que su existencia; y aún así estoy casi seguro de que escribo por algo más que lo que he tarareado hasta ahora (acompañado por la dulce voz del maestro, con el viento deslizándose a través de mi rostro a pesar de estar tras negras rejas), creo que hay un motivo para mi estado; quizás alguna duda alguna cuestión, quizás tristeza, quizás amor… Pero no debo hurgar, no debo pensar en el motivo de mis sensaciones, no debo esclavizar estas letras con pretensiones.
(Cuidado que se aproxima una metáfora, aquel que desee evitar el vicio… Salte)
Veo un árbol, de seguro éstas letras son como sus hojas, pero ni yo ni mi mano somos como su tronco; pues el árbol no da razones ni se olvida de sus hojas.
Temo revisar lo que he dejado atrás, no, no lo haré. Hoy no llenare de sangre mi mano.
Que nubes son las nubes… Decirlo de otra forma sería maltratarlas…. Son tan perfectas en su multiforma, en su no forma, en su ser nube… que perfecta es su perfección…
Que árbol es aquel árbol… Recuerdo y me detengo por miedo a usurpar a Caeiro.
Suena un timbre…
Aquellos días en que mis palabras no llegan a oídos de nadie, y mi único acompañante es el viento… Son mejores días.
(Para amenizar… http://www.youtube.com/watch?v=m4BSbfVXPBA)
