Escarlata Universo

A sus labios…

Retorna al cielo el matiz y el brillo
cuando me roza con sus labios;
el viento se torna fresco
las nubes siguen su curso
siendo ahora todo de mi agrado.

Hipnotizada se libera mi alma
para habitar esas tierras de senderos nuevos
para correr por los rojos bosques
y manantiales de angelical aspecto.

Aquellos labios, de mi alma son digno aposento,
su suelo es de rosas rojas,
rojas como sólo crecen bajo rojo cielos
y del mismo color son las aves
que surcan los susurros de mi anhelo.

En definitiva ya no le beso, solo me fundo con su labial y escarlata universo.

15 de julio de 2010
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¿Como negar este poema?… Ya que lo recordé, lo comparto. Aunque ni es mío…

Sobre lo pasajero y la educación

Hoy escuchaba de nuevo lo mismo que vengo escuchando hará bastante tiempo ya, todo el cuento del “proyecto de vida” y esa planificación previsora y monótona del tiempo. Por suerte, tenía una ventana para escapar a otros lugares y lo hice. ¿Para qué planificarlo todo? ¿para qué establecer una estricta lista de cosas por hacer? ¿Por qué someternos a la uniformidad? ¿Por qué privarnos de la posibilidad de cambiar y con ello negar lo variantes que somos? Cuando simplemente una bala puede encontrarnos y tanto planeamiento al caño.
Pienso que éstas cosas no están pensadas para el contexto social de esta ciudad, de este país, quizás de este mundo. Prefiero simplemente soñar y tal vez pensar en lo que podría llegar a ser de seguir haciendo con éxito lo que estoy haciendo a cada momento, pero no niego que mañana pueda cambiar de sueño o me quede sin poder soñar. Lo hermoso de la muerte.

Me rehúso a considerar con tanta insistencia el futuro, porque es perder el tiempo. Soñar y vivir el presente, haciendo realidad tales sueños a cada instante, es lo más adecuado. Porque la violencia y la sed de sangre se mueve en las calles que transito diariamente y con cierta desazón debo tener la certeza de lo cercana que es la muerte en éste lugar. Porque el mundo se agota a cada segundo y sus maravillas son pasajeras como yo, así que ¿para que desperdiciarme pensando en que haré de mi mismo, en vez de pensar como haré para ver tales bellezas?
Por esto a veces me cuestiono sobre lo beneficioso de la educación, de pasar mis tardes en una cárcel bellamente decorada, aprendiendo tantas cosas que a la larga serán inútiles (La mayoría), mientras el mundo pasa y yo estancado. A veces siento la necesidad de escapar pues pierdo la esperanza en un mañana, y siento que cuando el día se acabe habré perdido algo, habré dejado de ver algo, habré dejado mi vida desangrarse en un salón… Porque la educación(quizás deba hacer la aclaración de que me refiero a la educación oficial, primaria y secundaria), tiene un carácter futurista siempre, un carácter de arquitecto, de construcción y no de apreciación. No se nos enseña a vivir ni a ver el mundo, se enseña a querer ser eternos y no a saber pasar como sabemos que pasa todo, siempre.
El problema de escapar… Es que no se sale a medias del sistema, o se deserta totalmente o se retorna y se fracasa…
Como sea, si alguien ha de leer esto, lo invito a que mañana, si tiene una ventana a su lado, se preocupe más en ver a través de ella que en la clase de matemáticas, que si tiene en casa alguien que le amarra con la voluntad, que escape un tiempo y vea el atardecer o se encuentre con algún amante furtivo(?)… Que mañana vivamos el día sin recordar el ayer ni tratar de retener el hoy, sino que vivamos y dejemos que la vida pase, pero pasando con ella.

… Seamos como hojas al viento… Y pasemos con él.

Cuantas letras ya…

¿Cuantas letras habré escrito ya? Quizás tantas como arena haya en el mundo pero no tan oficiosas. Si por cada letra que he escrito hubiera dado un paso en algún sendero, podría ya haber dado vuelta al mundo. O, si cada letra fuera una roca podría lanzarlas todas al mar y hacerme un puente para llegar a oriente. Pero no debo reparar en eso, son letras y sólo serán letras ya.
Siempre han sido una tentación, un deseo que me persigue en cada momento y que me absorbe cuando veo, al frente mío, esbozarse la primera y luego la segunda, así mismo la tercera y mira, ya se forma una silaba y pronto una frase y…
Y es cierto que las letras son letras y no he sido presa de ellas sino de mi mismo. Con letras hago puentes hacia lo desconocido y a veces neciamente trato de ver con ellas lo que veo y dudo, lo que no debería suceder pues ¿por qué dudar de lo que se ve?… o, ¿por qué no?
Con letras he calmado dolores que me comprimían el pecho, y he hecho cartas a personas lejanas sin nunca dejar de estar lejanas, ahí la desventaja de las letras ante los pasos… Con pasos podría transportar mi vista en los caminos y ya no necesitaría escribir cartas, aunque es cierto que con las letras también he explorado otros mundos (Las letras están a merced de la imaginación y viceversa), pero hay días que no quisiera librarme del “mal” que puede ser escribir cartas.

Si escribo que llueve, de seguro recordaré después que llovía o alguien que me lea recordará alguna vez que llovía, o se asomará a alguna ventana o algún balcón, o quizás subirá a alguna plancha y se asombrará de que afuera también estaba lloviendo.
Recuerdo que escribía para recordar, que escribía por temor a olvidar pensamientos que, también recuerdo, me parecían muy valiosos e importantes para mi (y el mundo… Creo), y también escribía para enamorar a alguien y para tener una excusa de elevar mi voz a sus oídos… Pero ya no quiero escribir para recordar pues poco a poco se vuelve más demacrante el paisaje hacia el futuro, y si algún pensamiento valioso he de tener, seguro terminará en algo más grande que en un simple texto pasajero como éste (y que valioso que sea pasajero, no me preocupo así de quien lo lea o de su destino), trataré de escribir ahora… escribir y dejarme llevar por ese deseo que me absorbe, por el papel que me llama constantemente, y que en verdad soy yo quien me llama… Tampoco sé porque escribo, depronto un vicio tomado con el tiempo, o el “no poder conmigo” o el desear escribir un verso que contenga la belleza de algo/alguien (Pues sería tonto pretender que no volveré a escribir para tal causa), y al final mirar el papel sucio de letras y contemplar la hoja siguiente y mirar al cielo para ver que la nube que me acogía se ha ido y la hoja del árbol no está ya en la misma posición y algo mío junto con las letras se ha marchado.

Creo que estoy siendo algo confuso. Y no es malo, pues siempre que escribo suelo estar algo confundido.

… Cuantos textos olvidados en la repisa, cuantos poemas desapareciendo en mis libretas (Puede suceder al escribir con lápiz)… ¿A donde me llevaran las letras?… y es que ¿se puede llegar a algún lugar con ellas? Llevenme…
Mucho de mi es letras, y muchas de ellas falsas, pues son pocas las que han logrado decir lo que yo quería que dijeran… pero, ¿por qué falsas? Si lo pienso mejor, esas letras que no he logrado sumir a mi exacta dicción han logrado ser letras independientes, letras más vivas que yo. Y por último si le doy merito a tal lógica, este texto es vida pues no he buscado decir nada concreto… Perdón a quien me lea si resuelve que ha perdido su tiempo.

Pero para premiarlos les diré algo valioso… Está lloviendo afuera.

De paso…

De paso son todas las letras, pasajeras como el viento. Son magistrales quizás por que pueden volar sin dejar el papel y hacer eco en un lugar vacío, pero en la distancia de poco nos sirven, por eso prefiero callar cuando lejos estoy. Y entonar en la noche una suave canción…

Miro por la ventana
es un día gris
la lluvia que cae
en el cemento gris
una carta mas
y una postal
y el teléfono
no para de sonar

otra noche mas
y hace frío acá
la botella esta vacía
y el bar ya cerro
un poco cansado
un poco aburrido
un poco borracho
con ganas de pelear

otro día mas
y ya van como mil
mi ángel no me acompaña
no se donde andará
se que esta perdido
por algún lugar
y si lo encontráis
mandálo para acá
coro:
“lejos(lejos!)…estoy(estoy!)
lejos(lejos!)…de vós(de vós!)
lejos(lejos!)…estoy estoy!
lejos(lejos!)…de vós(de vós!)
lejos(lejos!)…estoy estoy estoy estoy
lejos(lejos!)…de vós(de vós!)”

Miro por la ventana
es un día gris
la lluvia que cae
en el cemento gris
una carta mas
y una postal
y el teléfono
no para de sonar

otra noche mas
y hace frío acá
la botella esta vacía
y el bar ya cerro
un poco cansado
un poco aburrido
un poco borracho
con ganas de pelear

otro día mas
y ya van como mil
la verdad que estoy fundido
de este lugar
pero pronto nena
yo regresaré
y celebraremos
estar juntos otra vez!